Myrkur ficou ouvindo por um bom tempo os anciões da vila contarem suas histórias. Ouvia tudo atentamente e vez ou outra tomava nota. De modo geral eram histórias que já conhecia, algumas delas com variações interessantes. Outras, no entanto, eram novas, pois consistiam em relatos da vida dos próprios moradores. Não que fossem totalmente diferentes da vida dos outros camponeses do reino, mas estas ao menos possuíam o frescor típico das histórias contadas por pescadores.

Perto da hora do almoço Myrkur afastou-se dos anciões e foi até um terreno plano ao lado das casas, onde as crianças brincavam. Enquanto andava suas vestes escuras balançavam suavemente, como se embalados por um vento suave. Ele possuía ar de sabedoria em seu rosto jovem, mas seus olhos continham uma expressão cansada e levemente triste. Sua pele morena era mais corada do que a dos camponeses, pois suas viagens ao longo de todo o continente muitas vezes o deixaram vulnerável ao sol. Era magro e elegante, mesmo vestindo simples vestes de viagem.

Sentou-se na grama próximo as crianças, estas não pareciam dar sinais de tê-lo notado pois continuaram com seu faz-de-conta sem alterações.

Passou a mão pelos cabelos escuros e deixou-se ficar sentado por mais alguns minutos. Seus olhos seguiam as crianças de um lado a outro sem rumo definido nessa manhã ensolarada, mas sua mente navegava por regiões mais escuras que, envolta em névoas, tornava-se indiscernível. Subitamente sentiu um toque suave em seu ombro direito, ao virar-se avistou um garotinho despenteado e magricela.

– O senhor é algum tipo de príncipe? – perguntou a criança com sua vozinha aguda.

– Não, de modo algum.

O garoto colocou-se diante de Myrkur. Teatralmente coçou o queixo com um olhar interrogativo.

– Algum tipo de nobre então?

– Também não…

– Ora, o senhor chegou três dias atrás em nossa vila. Todos lhe tratam bem, lhe demos comida e abrigo. Por quê faríamos isso se o senhor não fosse um príncipe ou um nobre?

– Como já lhe disse, não sou um nem outro. Talvez as pessoas daqui sejam gentis…

Com uma careta forçada o garoto negou essa possibilidade e pôs a mão direita em seu traseiro – provavelmente recordando alguma surra recente.

– Não acredita em mim?

– Veja bem senhor, não ajudamos qualquer vagabundo que para por aqui.

Dessa vez Myrkur não pode conter o riso e sua voz ecoou por toda a vila.

– De príncipe virei vagabundo?

– Não, meu bom senhor. Apenas disse que não damos ajuda à qualquer um.

– Talvez, eu não seja qualquer um.

O garoto manteve sua pose teatral, o queixo a apoiada contra a mão esquerda.

– Mas se não é nobre nem príncipe, o que torna o senhor mais importante do que um simples camponês?

– Você faz perguntas bastante perspicazes para uma criança.

Com uma cara zangada, que provocou risos em Myrkur, o garoto respondeu apressadamente.

– Logo não serei mais criança. No final da primavera farei dez anos e ajudarei meu pai no plantio.

– Imploro desculpas, meu jovem senhor. Devia ter imaginado que perguntas tão sábias só poderiam provir de um homem maduro. – Myrkur levantou-se e fez uma reverência exagerada.

Sorrindo um pouco contrariado e procurando algum indício de ironia, o menino aceitou as desculpas.

– Qual o seu nome rapaz?

– Siegfried e o senhor ainda não respondeu minha pergunta.

– Ouça meu jovem, eu não me julgo especial, tampouco mais importante do que qualquer um aqui.

– Se o senhor não é especial, por quê não está trabalhando como todos os outros adultos da vila?

– Mas meu caro Siegfried, eu estou trabalhando.

Desconfiado ergueu os olhos para Myrkur.

– Mentira – disse secamente.

– Jovem senhor, eu nunca minto.

O menino riu desajeitadamente, parecia ter pequenas convulsões.

– Os adultos estão sempre mentindo – enquanto falava cuspia saliva e quase mordeu a língua de tanto rir. Ainda soluçando continuou:

– Se é verdade que está trabalhando, fale, qual o seu trabalho?

– Não posso contar, mas se quiser digo meu nome.

Siegfried assentiu com a cabeça.

– Chamam-me Myrkur, meu caro senhor.

O garoto deu às costas para ele, como se aquilo que acabara de saber fosse totalmente desimportante. Com um grito estridente e um aceno desgovernado de mãos o menino chamou a tenção de seus amigos.

– Ele não é um príncipe!

Aos berros e com grande alvoroço todas as crianças saltaram sobre Myrkur.